Зима. Вечер. Такси. Проезжаем мимо табачного киоска. Водитель просит разрешения остановиться на минутку - типа сигарет купить. Я киваю головой, мол, не против.

Через какое-то время он возвращается, плюхается на сиденье и мы быстро, очень быстро едем минут пять. Я никогда не смотрю и особо не разговариваю с таксистами, но тут чувствую, что-то странное происходит. Скорость резко падает, мужик начинает ощупывать всё вокруг - руль, бардачок, сиденье. Потом поворачивается ко мне и спрашивает: