Картина классическая – курорт, лето, берег моря, то есть почти рай. Но случилась авария, прорвало трубу и «всем понятно что» пошло прямиком в воду. Беда – не то слово: люди целый год копят деньги, мечтают об отдыхе и тут – на тебе… Вместо воды непонятная, да, к тому же, вонючая коричневатая жижа.
Наша команда спелеологов отправилась в Симферополь – исследовать окрестные пещеры. Добрались до места, погрузились в процесс. Вдруг у одного из нас потух фонарь. Парень остановился и стал ждать. По правилам мы, выбравшись на поверхность, должны были пересчитаться, и, в случае отсутствия человека, должны были полезть за ним…
Иду я как-то вечером. Приспичило меня по нужде, хорошо рядом был туалет еще советской постройки. Впереди меня к этому же зданию движется высоченный парень с рюкзаком. Подходя к этому зловонному месту, запах которого распространяется на несколько метров вокруг, громила снимает рюкзак и достает респиратор, надевает его на голову.
По словам Лизы, она гуляла поп недавно вспаханному полю с металлоискателем, когда он подал четкий сигнал.
Дело было в археологической экспедиции, километрах в 60 от Бухары. Безлюдная пустыня и кучка энтузиастов, копающихся в пыли веков и живущих в палатках меж порослями саксаула. Раз в неделю мимо идет пастух овечьей отары и «зарабатывает», продавая археологам водку за умеренную цену. И тут работа замирает – где-то на сутки.