Мыльная опера

Квартиру я нашёл через знакомых. Городок у нас маленький, все друг друга знают. Поделился с кем-то своей квартирной проблемой — и через пару дней мне позвонили. Третий этаж, балкон, почти центр, вид из окна на парк с соснами. Без мебели. И цена божеская. Договорился о просмотре. Приехал через час, зашёл в квартиру. Всё в порядке вроде. Ремонт, правда, лет 10 не делался. Но для меня это не проблема. Я всё равно собирался всё покрасить и новые обои наклеить. Не люблю в ободранных квартирах жить.
Хозяин, низенький лысоватый тип с бегающими глазами, показывал квартиру и бубнил про дороговизну, про то, что он её раньше посуточно сдавал, да вот теперь времена не те настали… Зашли на кухню. Тоже всё пусто, ободранно. Только к одной из стен был прислонен надувной матрас — два на два метра. Розовый. Как-то он смотрелся странно в этой пустой кухне.
— Это девушка придёт, заберёт, — пояснил хозяин, когда я спросил про этот причудливый вид мебели. — Вы воздух из него стравѝте и в кладовку засуньте. А она придёт и заберёт. Я ей уже звонил.






Заберёт так заберёт. Мы ещё поторговались насчёт арендной платы и ударили по рукам. Я внёс залог и получил ключи от этого обшарпанного гнёздышка. На следующий день пара молдаван убрала всю эту обшарпанность, и мы въехали в квартиру. Матрас я спрятал в кладовку и тут же благополучно забыл про него. Но спустя неделю о нём напомнила мне жена.
— Тут матрас был. Моя знакомая с работы хотела бы его забрать. Это её.
— В кладовке, — отозвался я. — Ты на работу его попрёшь или она сама за ним зайдёт? И кстати, зачем ей такой большой надувной матрас посреди нашего леса?
— А она тут с любовником встречалась, — улыбнулась жена. — Посуточно квартиру снимали и, чтобы на мебель не тратиться, купили матрас. Она мне утром об этом рассказала. Кстати, она нас пригласила на плов через две недели. У неё муж с рейса возвращается, как раз на следующие выходные будет дома.
— Интересное кино, — протянул я, — матрас любовника, а на плов с мужем. Что за подруга-то?
— Ты её видел, — ответила жена, — Инка Громкова, у нас работает, в соседней группе. А муж у неё дальнобойщик, Серёга. Классный мужик, только дома бывает редко. Вот Инка себе и ищет приключений.
— Помню я её, — сказал я, — такую не забудешь. Какой у неё размер бюста?
— Шестой. Только ты не очень-то на чужие бюсты заглядывайся.
— Да тут заглядывайся не заглядывайся, первое, что в глаза бросается, так это её грудь, — рассмеялся я.
— Ну вот так вот её природа наградила, — философски заметила жена, — ну, и нрав к сиськам такой же. А Сергей жутко ревнивый. Он с Ташкента родом. Восточный человек. Но пока эта дурочка вроде не попадалась. Так что у них тишь да благодать. Ты, смотри, ничего там не ляпни про матрас. Она его сама забрать хотела, да хозяин квартиры замок поменял.
— А я чего? — пожал плечами я. — Моё дело крайнее: прийти и плов поесть. Я на матрасах не кувыркался, и вообще, я примерный семьянин…
Две недели пролетели быстро. И мы ранним субботним утром отправились в гости, на плов. На месте выяснилось, что хозяин немного опоздал с рейса и плов ещё не готов. Сергей был здоровенным улыбчивым парнем, весёлым и разговорчивым. И оказалось, что у него страсть к бразильским сериалам, очередную серию одного из которых показывали этим субботним утром.
— Я ща, всё сделаю, будет плов, пальчики оближете, по узбекскому рецепту, — выпроваживая нас из кухни в зал, тараторил Сергей. — Вы только мне никто не мешайте, чайку вот попейте пока, сериал посмотрите. Я быстро, минут сорок, не больше. Я не люблю, когда кроме меня на кухне кто-то толкается. А у меня тут и телевизор есть, маленький, правда, но всё равно понятно, чего там происходит. Заодно начало посмотрю, пока плов варить буду: с бараниной, да… по-правильному.
Мы чинно расселись за журнальным столиком в зале. Я с женой на диване, Инна напротив нас. За её спиной сразу же включился телевизор и наполнил комнату бразильскими страстями.
— Вы чай с сахаром пьёте? Сколько ложечек? — надвинулся на меня Инкин шестой размер.
— Четыре, — сглотнул я. От её бюста нельзя было отвести взгляд. Он завораживал. Как удав кролика.
— Инка, — подала голос жена, — прекрати сейчас же.
— А что я? — отодвинулась Инна. — Я ничего. Я по привычке. Не переживай так, ничего с твоим мужиком не случится, пока Серёга тут.
И весело засмеялась. Затем, понизив голос, чтобы её не было слышно в кухне, стала благодарить за матрас. Из кухни доносились звуки того же сериала, что показывали у нас, иногда заглушаемые ударами топорика. Это Сергей рубил баранину.
— Я, как дура, — шептала Инка, — прихожу за матрацем, а там замок поменян. Я к хозяину, а он за городом, по телефону тока его жена отвечает. А она типа ничего не знает — ни про замок, ни про матрас. Я с этими ключами по городу бегаю, как ненормальная, вот мне делать больше нечего. Могли бы и предупредить, что жильцов новых впустили и замки поменяли.
— А я и не знал, что там замок поменян, — подал голос я. — Мне дали ключи, а кто там в квартире до этого был и с какими ключами, я не в курсе.
— Инка, ты поаккуратнее там со своими мужиками и замками, — зашептала рядом жена, — не дай бог Сергей узнает…
И именно в это время в нашей комнате появился Сергей. Здоровый мужик в трениках, в фартуке, заляпанном кровью, и здоровенным ножом в правой руке.
— Вот ведь сука какая, — заорал Сергей, — замки поменяли. Совсем люди страх потеряли. Убивать за такое надо…
Время замедлило свой бег. Голову сдавило железным обручем, и, кажется, я даже перестал дышать. В уши как будто затолкали вату. Сидящая напротив Инна откинулась на стуле и начала бледнеть. Разгорячённое минуту назад лицо стало белым как полотно, глаза у неё расширились, а шестой размер вдруг превратился в нормальный, не притягивающий взгляд. Рядом ойкнула жена и, по-моему, тоже перестала дышать.
«Убьёт, — пронеслось в голове. — Сначала эту дуру напротив зарежет. Потом нас, как пособников и свидетелей. Или сначала нас, а потом её. Господи, ну за что? На кой мне этот плов сдался. Я же ещё пожить не успел. А тут эти семейные разборки».
— Не, ну что творится-то? — размахивал ножом Сергей. — Что творится-то? Поменять замки и не пустить человека в родной дом.
«Зарежет. Специально медлит, себя накручивает, — думал я. — Ща поорёт и начнёт ножиком махать. Больно, наверное, будет». Я боялся повернуть голову к Сергею и смотрел прямо на Инну. Та чуть дышала, белая и испуганная. И вдруг белизна с её лица начала исчезать. Заалели щёчки, взгляд стал более осмысленным.
— Милый, ты про что сейчас говоришь, — вдруг подала голос она, — про сериал, что ли?
— А про что же ещё? — искренне удивился Сергей.
— Да мы его же почти и не смотрим, это ты у нас больной на эти сериалы, — продолжала розоветь Инка. — Ты бы шёл на кухню, у тебя там что-то горит, по-моему.
Сергей ойкнул и ринулся на кухню. Со звоном разлетелся железный обруч, до этого опоясывающий голову. Исчезла вата в ушах. Время опять начало бежать, как прежде. В комнату заглянуло солнце. Мы перевели взгляд на экран телевизора. Там разыгрывалась очередная драма в очередной двести с чем-то серии. И именно в этой серии коварный Дон какой-то сменил замки в родном доме, чтобы дочь главного героя не смогла попасть в этот самый дом.
— Твою мать, — раздался знакомый и родной голос жены.
— Пипец, — отозвалась Инка, — я чуть не описалась. Долбаные бразильцы со своими долбаными мыльными сериалами.
Я ничего не сказал. Я улыбался и искренне желал попробовать этот замечательный плов, который в это время томился в казане на кухне у здоровяка Серёги.

© Вадим Фёдоров